Autor: palabra de mama

Si una niña me pidiera que le dé un solo consejo, uno de entre tantos posibles, sé el que elegiría. Le diría: si decides ser madre, ten un parto natural, niégate rotundamente a una cirugía. Si llegas a la cesárea que no sea por miedo al dolor o por decisión caprichosa de un médico. Con o sin operación, que se haga siempre tu voluntad, que nadie te maltrate, que te entregues al proceso de traer un hijo al mundo sin temores, acompañada y respetada. Pero si tienes opción y quieres ser madre: pare, porque la magia, el poder, la sintonía con el universo que se producen al momento de parir quizás no los vas a sentir nunca más en tu vida.  Sigue leyendo «Sin miedo a nada» →

Quienes me conocen desde siempre o desde hace muchos años pueden dar fe de mi carácter. Saben que puedo cantarle las cuatro verdades a cualquiera sin proferir un solo insulto. Quienes me conocen desde siempre pueden decir también que soy temible, implacable, sin miramientos. Sí puedo, pude, ser iracunda. Pero mucho ha cambiado. De alguna forma me cuestioné siempre mis reacciones. Pensaba si eran o no necesarias, dramáticas o exageradas. En el camino a reconocer mi enojo, me di cuenta de lo mucho que tenía para decirme, el inmenso conocimiento sobre mí misma que el enojo me posibilitaba. La maternidad, además, me dio otra mirada ¿quería un hijo reactivo? Como la respuesta es obvia me comprometí en un trabajo muy personal. Sigue leyendo «Cuando me enojo» →

Era sábado en la tarde. La luz del sol era intensa y cálida, todo lo que alumbraba se tornaba naranja. Se anunciaba un atardecer de ensueño. Por este lado del mundo, en medio de la vegetación tropical, las caídas de sol suelen ser un deleite para el alma. Esa tarde faltaban unos veinte minutos para que llegara nuestra hora de pasear. Entonces, me comenzó a doler la cabeza. En general, me duele por cansancio y se me pasa con una siesta de diez minutos. Pero era sábado. G. y yo estábamos solos. No había posibilidades de hacer una siesta. Mi hijo jugaba en el patio y le dije: “voy a buscar arriba una pastilla para el dolor de cabeza”. No me regresó ni a ver. Subí, busqué las píldoras mientras escuchaba a G. revoloteando por ahí. Me tomé la pastilla, me lavé la cara y, entonces, dejé de escuchar ruidos. ¿Qué está haciendo?, me pregunté. Más silencio. Un minuto sin ruido en un niño de dos años es demasiado. Bajé las escaleras y me encontré con la puerta de la casa abierta. Me asusté, claro, pero en cuanto pisé el umbral, vi a G. subido en su bici, junto a nuestra perra, admirando el jardín de la vecina.  Sigue leyendo «Cuestión de límites» →